Escala de Grises

Escala de Grises

 

La vida hace tiempo dejó de tener color,

La vida es una paleta donde el blanco ya no es blanco,

Ni el negro es negro.

Ahora todo es una escala de grises,

Un blanco ennegrecido, un negro no oscuro

No tan fuerte que el amor ya no es amor.

 

El amor fue alguna vez, algo en lo que ella creyó,

Algo con lo que soñó, el amor es tal vez

Rojo como la sangre, como el color se que abre paso a través de una herida,

En el nacimiento o en la carencia de ella frente a la muerte,

Si hay un color para la sangre o la vida, ese debe ser el rojo,

En una paleta de grises no hay lugar para ese color.

 

La emoción debe ser amarilla,

Como lo fueron los rayos del sol que entraron antes por su ventana,

Ahora todo lo que ilumina su ventana es un gris,

Un invierno en el que vive permanentemente.

La emoción como tal, hace mucho tiempo que no la siente,

Si alguna vez lo hizo, hoy no es más que un recuerdo.

 

La costumbre es el color más cercano al negro,

Ese color que se abre paso cuando las luces de la ciudad se apagan,

Esa oscuridad que bordea la luna cuando las nubes la esconden

Y apenas se puede observar un resplandor bordeándola;

Un resplandor que ya no es resplandor, ni blanco…

Ese debe ser el color de la costumbre.

 

La tristeza debe ser del color blanco diluido

Como las lágrimas lo son,  

Lágrimas que actualmente ya no surcan sus mejillas

Extraña los colores que antes había en su paleta.

En mi paleta…

Continuará.